Я не умею говорить. Не умею и не очень люблю. Гораздо лучше мне удаются действия. Но иногда хочется говорить без остановки.
О том, что каждый вечер перед тем как лечь спать я непременно слушаю оду и ту же песню, словно разговаривая с её сполнителем, словно она живая. Голос... Так мало, но голос - непременно он. В песне ведь тоже живут его чувства, желания, надежды... Осна звучит, и мне чуть легче.
Каждый раз мне хочется сказать о том, что в минуты, когда я перестаю верить в себя, я спасаюсь его верой в меня. Что пока он верит в меня, а я верю, что он меня любит, я могу с лёгкостью убедить себя, что у меня всё получится, и как бы ни было плохо сейчас, это просто она маенькая доля секунды в вечности, предназначенной мне... В счастливой вечности, если мы вместе. Когда мы вместе.
И что видя в книге фразу о счастливой любви, я бережно кладу её в маленький кармашек лилового платья и когда никто не видит, достаю, как ребёнок достаёт очень ценный фантик, и любуюсь отблесками солнца на блестящей поверхности. Она красивая и переливается, и там разные красивые узоры... Что ещё нужно маленькому любопытному существу, которое любит солнце во всех его проявлениях, пусть даже на фантиках?
А ещё - когда я делаю очередное безумное нечто, он словно рядом стоит и наблюдает. И когда я хочу об этом рассказать, у меня воникает ощущение, что он всё уже знает наперёд. И как я безгранично верю в очередную байку, где сплошные нестыковки, и что я в жизни бы в такое не поверила, а ему - верю. И как мне здорово смеяться над собственной доверчивостью, и ничуть не обидно. Потому что это здорово - когда кто-то может то, что остальным недоступно. И что я готова в головой окунаться в нелюбимые дела, которые не доставляют мне радости, потому что они внезапноиграют новыми, привлекательными красками.
А ещё мне хочется говорить о том, что с ним я ощущаю, как битое становится целым, рваное - зашитым, а кривое - ровным. Потому что он улыбается или смеётся, и тогда я чувствую, как мир становится лучше, чище и красивее. Банальность, наверное... Но каждая банальность прекращает быть таковой, когдао обретает для нас свой собственный смысл. И зачастую оказывается, что невозможно сказать лучше. Пусть кто-то фыркает и говорит, что уж он-то всегда найдёт и слова свои, и выражения - я вижу в этом для себя немного смысла.
Вот только когда я смотрю в усталые глаза, все слова куда-то пропадают. Остется взгляд и улыбка, и что-то бессмыссленно-нежное, разливающееся в воздухе.
И сердце в страхе замирает, когда эта гармония разбивается о холод или какую-нибудь страшную шутку. И я не чувствую себя живой, пока на любимых губах вновь не возникла улыбка.
Вот почему я молчу. Всё равно всё будет сказано не так - с заиканиями и смущением... Не умею я говорить. Не умею и боюсь. Такая уродилась.