Семья это такая странная штука, которую мы вроде как не выбираем, но принимаем как естественную часть мира — но на самом деле, выбор мы всё же делаем. Позже. В будущем.
Однажды мы смотрим на родителей и думаем — это кто? Люди, с которыми мы будем всегда? Или кто-то, кто дал нам старт, а дальше мы как-нибудь сами?
И мне кажется, что всем нам хочется остаться. Остаться детьми своих родителей. Надеждой и гордостью семьи. Пусть мы бездетные, дворники, с не той ориентацией, злые, пробакланившие всё, что только можно — но чтобы позвонить и просто сказать: "Мама. Папа." И достаточно.
Не надо про дела, про проблемы, про помощь. Можно, но необязательно. Но просто знать, что там — родители. Что тут — всё ещё ребёнок.
Но жизнь не стоит на месте. Уходит старшее поколение. Родители не только стареют, но и взрослеют. Становятся другими людьми. А ты перестаёшь быть продолжением. Братишки и сестрёнки, некогда самые близкие, становятся далёкими и непонятными. Всё становится далёким и непонятным. В такие минуты вся жизнь кажется иллюзией — кроме той, где шли с бабушкой за молоком или дедушка приходил с работы.
Тогда кажется, что непонятно, зачем это всё. И уютная, с трудом построенная реальность рассыпается. И снова думаешь о том, что трещина в мозгах — она навсегда. И остаётся лишь надеяться, что вскоре снова отпустит.
Отпустит. Жизнь продолжится. Всегда продолжается. И всегда будет надежда, что мир станет иным. Пропасть между родителями и детьми сохранится. И что и те, и другие научатся искренности сквозь поколения. Любить, не обижаясь, не отстраняясь и не требуя. Принимать друг друга такими — курящими. Ошибающимися. Не с той ориентацией. Со странными интересами. С дурацкой жизнью. Но всё же остающимися частью семьи.