Лишь бы грела любовь да горел родной очаг, да поменьше бы вьюг и дорожных патрулей!
Мы думаем, верим, надеемся... А потом смотрим, как ветер гоняет листья по мокрому тротуару и понимаем, что сами мы словно эти маленькие бесприютные комочки. Все, что я могу - принести другим радость, подарить улыбку... или забрать ее. Или закрыть глаза и притвориться, что меня нет. Кто-нибудь мне обязательно поверит. А кто-то скажет, что так не бывает. Тогда мне придется быть. Тогда мне придется идти на холодную кухню и греть ее дыханием и чаем. А рядом будет книга, в которую обязательно буду смотреть. И может даже читать. А еще я скажу, что чего-то не хочу. И что о чем-то мечтаю. Собеседник меня послушает и что-нибудь скажет в ответ. Смотря кто это будет... А потом я забуду про телефон, который все равно будет молчать. И тишина обступит меня стеной. Но я не против, наверное, так надо. И будут планы и желание взяться за ручку с бумагой. Или за комп... А потом я забуду и про это. И у меня останется лишь ветер. И возможность совершить чудо... Пусть маленькое. Пусть глупое. Но так хочется! И еще хочется, чтобы горела свеча. Не из песен, а просто. И чтобы тени на стенах, а за окном непременно звезды. Я буду смотреть вдаль и хотеть выйти, но не двинуть с места. потому что кухня будет нагрета, а еще будут книга и чай. И забытый телефон...
